pazzia scarpolina domenicale. [prova anche tu].

Se dici scarpe, non importa che siano sedici, né tanto meno che siano appartenenti al nutellone di Nanni Moretti, se dici scarpe dici semplicemente scarpe. S c a r p e. Ok. Visto il panorama storico nel quale siamo inseriti, ovvero 1111 d.C., si dice scarputum scarputis. Banalità. Wendy raccontava storie. Wendy soffiava agl’alberi. Wendy sapeva già di Nanni Moretti, di Michael Gorbaciov e delle degustazioni di salumi e formaggi in Valtellina. Il dentifricio, ovviamente (se non per bischerate della storia) , non esisteva. Ma Wendy odiava le persone che premono il tubetto del dentifricio dal basso. Era un’assassina di bussole; considerava l’incertezza storica uno stato lirico. Per questo ci navigava, nel tempo dico, nel per cursus ancestrale. La voce del villaggio starnutiva illeciti amori di Wendy con gl’alberi, sostenendo che l’orecchio della giovine era la meta delle radici della flora. Poco importano queste dicerie: la carne astorica sorrideva e solleticava, potente ammaliatrice di storie. Raccoglieva uditi e ascolti come si possono raccogliere le margherite in un prato di margherite in piena stagione primaverile. Ed è così che un giorno, di totale libero cazzeggio nerd, successe:

Avanti, stop, avanti, alt, stop, avanti, stop, avanti, alt, stop, indietro. L’esercito vile, ondeggiante, le mascelle aperte, serrate, gli standard. Il piccolo uomo a colpi precisi di lingua lecca un minuscolo poligono intorno alle scarpe di Superman. Era sulla collina, era maggio, e nelle vigne in fiore si muovevano delicati i viticci come serpentelli microscopici verde chiaro. E il vecchio si tuffava lasciando fuori la coda bifida e poi si girava a gambe all’aria dentro la schiuma mostrando i capezzoli ricoperti di peli grigi e le pieghe della pancia e l’ acqua gli colava dalla barba perfettamente rasata e dalle sopraciglia fatte. E lui sghignazzava.